Réalité onirique [PV Destini]

Il n’y a rien de plus ennuyeux que de ne rien faire. Or, ne rien faire épuise plus que de s’activer, surtout lorsqu’on est quelqu’un de plutôt dynamique initialement. Et, fatigué, nous ne faisons toujours rien. Ce cercle vicieux était bien connu de Charles et bien qu’on puisse le penser, ce n’était pas la cause mais bien la conséquence de son ineffable ennui. Alors que le premier jour à l'école, libérée des professeurs, venait tout juste de décliner, cette sensation collante et désagréable avait déjà repris le taciturne brun. Et, tandis que la plupart des élèves coulaient dans le parc comme de violentes vagues, par petits groupes très fermés, un groupe de premières années perdu envahissait le couloir du second étage qu'il tentait de traverser. Charles remontait le flot continu d’adolescents vers les escaliers. Il allait à contre-courant, personnage atypique qui n’aimait pas suivre la foule mais qui, au contraire, la fuyait plus volontiers.

Calme, la tête droite mais le regard légèrement vague, il marchait au milieu des couloirs, se refusant à raser les murs plein de tableau et se faisant, de ce fait, souvent bousculer par les minuscules élèves impatients de finir leur journée dans l’hilarité propre à la jeunesse en découvrant leur nouveau Poudlard. Le Vert & Argent ne ripostait même pas aux coups d’épaules maladroits ou aux réflexions. La stupidité des êtres basiques n’était pas sa priorité, loin de là. Un poisson solitaire qui remontait le fleuve, perdu, loin des bands habituels. Il remonta du secondétage, jusqu’au troisième étage, entouré et baigné des cris, rires et paroles enthousiastes des autres.

Et à partir de la troisième volée de marches, les couloirs se firent déserts, ou presque. Quelques élèves croisèrent encore sa route, sans lui parler ou le regarder. Ne restaient plus dans l’enceinte du Château, par cette journée brûlante, parmi les dernières de l’année d'ailleurs, que ceux qui avaient quelque chose en plus ou en moins que tous les autres. Et, très honnêtement, Charles n’aurait su dire s’il était plutôt de la première ou la seconde catégorie.

Il poussa ainsi la porte du salon du quatrième étage. En terrain conquis depuis déjà longtemps, le huitième année traversa la petite pièce et se contenta vaguement que celle-ci soit exempte de toute présence, hormis la sienne. Il avança d’un pas lent, mais long, jusqu’aux quelques fauteuils moelleux et bruns, laissa ses doigts passer sur le dossier de l’un deux et apprécia de la pulpe de ses doigts leur texture douce et chaude, comme le fin duvet d’un oiseau et, tout au sommet, le relief dur de la couture du revêtement. Sa main glissa, caressa presque le dossier jusqu’à hauteur de mi dos et remonta, tandis que Charles continuait d’avancer, contournait le siège, hésitait une seconde à prendre place et s’éloigna finalement. Il observa la table de verre à la fine monture de fer forgé noir et sourit envoyant, à côté du gros livre placé dessus, le paquet de cigarettes duquel il s’approcha pour s’en saisir, décidé et taper le petit paquet rectangulaire dans sa paume ouverte vers le plafond. Un petit cylindre blanc et brun tomba dans sa main et il lança le paquet sur la table qui glissa et tomba sur le sol, comme s’il avait trébuché. Il s’empressa de porter à sa bouche la cigarette et l’alluma avec un briquet, avant de se redresser lentement, une main sur son genou comme pour se soutenir lui-même, presque comme s’il avait mal au dos – ce qui était certainement le cas, sa deuxième lune remontant à il y a peu.

Et, de suite, comme si l’alcôve intime des différents fauteuils avait perdu tout son intérêt, il s’en écarta, marchant d’un pas désintéressé entre les étagères pleines de bibelots ou de livres précieux, passa devant le feu éteint. Il fit une pause face à la fenêtre, observa quelques secondes le parc plein avant de refermer, quasiment religieusement, le store sur la vitre et de laisser la pièce aux prises avec la faible lueur de quelques bougies qu’il n’aurai su dire quand elles s’étaient allumées précisément. Poudlard avait ses secrets, impénétrables comme ceux d’une belle femme. Il passa encore devant une glace à l’ennemi et un scrutoscope immobile, avant d’avoir fait le tour du petit salon circulaire.

Et il était là, tout seul. En unique compagnie de ses pensées avilissantes. Soupirant, il retourna à son point de départ et s’assit, avec fort peu de grâce, dans le fauteuil dont il avait tâté la texture moelleuse un peu plus tôt. Dans son geste d’affaissement, ses jambes se soulevèrent naturellement, droites, pour briser l’air avant de revenir se poser délicatement sur la table de verre. Cela n’avait rien de bien distingué mais : et alors ? Personne n’était là pour voir ça. Et la chaleur, combinée à la pénombre approximative de la pièce, enjoignirent Charles à somnoler. Et, comme on le fait dans ces cas-là, ses pensées voguèrent sur des mers si hautes et inatteignables que cela resterait le secret personnel de Devonshire, tandis que sa cigarette se consumait lentement entre ses doigts.

Son bras fendit l’atmosphère de son monde onirique et vint se poser sur ses yeux clos. Sous la pression, de petites traces colorées vinrent danser sur l’écran noir de ses paupières. Des souvenirs, reliés par rien de plus que des détails sans importance, remontèrent à la surface de sa conscience à peine éveillée et, si ce n’était sa mâchoire toujours aussi serrée qu’à l’habitude, comme s’il restait sur ses gardes, on aurait pu le croire endormi. Sans doute qu’il n’avait même pas conscience de cette tension présente en lui. La dernière pensée qui traversa son esprit embrumé de sommeil lourd fut celle d’un délicieux sourire, éclatant de vivacité, et de deux prunelles turquoise cerclées d’émeraude et d’or. Il se revoyait d’ailleurs très clairement rendre ce sourire qui ne lui était pas destiné et ce contre sa volonté intelligible. Qu’est-ce qui lui avait pris ? Il passait pour quoi, maintenant ? Sans doute le connard qui souhaitait goûter à un nouveau plaisir interdit : la revêche qui exécrait ceux de son engeance : les Serpentards.

Sa douce réminiscence, torturée de question de savoir-vivre, fit flotter dans sa mémoire l’odeur tenace d’un embrun vanillé exquis qui suivait partout la demoiselle et attira sur les lèvres fines de Charles Devonshire un sourire comme on ne lui en avait encore jamais connu de semblable. Exhalant le parfum imaginaire profondément et frustré ensuite de savoir que McQueen le détestait sûrement, il rapprocha de ses lèvres sa cigarette à moitié finie pour en aspirer une petite bouffée.